Coplas y Muerte

Ayer la muerté rondó Venezuela. Un amigo mio me contó que el padre de su mejor amigo había fallecido. No se por qué de pronto recordé a mi abuelo, recordé a mi padre e imaginé el momento de mi propia muerte. Estas cosas no llegan cuando las esperamos y no se si alguna vez, en algún momento estaremos preparados... Aquí les dejo un fragmento de las coplas de Jorge Manrique, a la muerte de su padre.

Coplas a la muerte de (su padre) Don Rodrigo Manrique

Recuerde el alma dormida,

avive el seso y despierte,

contemplando

cómo se pasa la vida,

cómo se viene la muerte

tan callando;

cuán presto se va el placer,

cómo después, de acordado,

da dolor;

cómo, a nuestro parecer,

cualquier tiempo pasado

fue mejor.
Y pues vemos lo presente

cómo en un punto es ido

y acabado,

si juzgamos sabiamente,

daremos lo no venido

por pasado.

No se engañe nadie, no,

pensando que ha de durarlo que espera,

más que duró lo que vio,

porque todo ha de pasar

por tal manera.
Nuestras vidas son los ríos

que van a dar en la mar

que es el morir;

allí van los señoríos

derechos a se acabar

y consumir;

allí los ríos caudales,

allí los otros, medianos

y más chicos,

allegados son iguales

los que viven por sus manos

y los ricos.
Dejo las invocaciones

de los famosos poetas

y oradores;

no curo de sus ficciones,

que traen yerbas secretas

sus sabores.

A Aquél solo me encomiendo,

Aquél solo invoco yo,

de verdad,

que en este mundo viviendo

el mundo no conoció

su deidad.
Este mundo es el camino

para el otro, que es morada

sin pesar;

mas cumple tener buen tino

para andar esta jornada

sin errar.

Partimos cuando nacemos,

andamos mientra vivimos,

y llegamos

al tiempo que fenecemos;

así que, cuando morimos,

descansamos.
Este mundo bueno fue

si bien usaremos de él

como debemos,

porque, según nuestra fe,

es para ganar aquél

que atendemos.

Y aun el hijo de Dios,

para subirnos al cielo,

descendió a nacer acá entre nos

y vivir en este suelo murió.
Ved de cuán poco valor

son las cosas tras que andamos

y corremos,

que, en este mundo traidor,

aun primero que muramos,

las perdemos:

de ellas deshaze la edad,

de ellas casos desastrados

que acaecen,

de ellas, por su calidad,

en los más altos estados

desfallecen.
Decidme, la hermosura,

la gentil frescura y tez de la cara,

la color y la blancura

cuando viene la vejez,

¿cuál se para?

Las mañas y ligereza

y la fuerza corporal

de juventud,

todo se torna grave

cuando llega al arrabalde senectud.
Pues la sangre de los godos,

el linaje y la nobleza

tan crecida,

¡por cuántas vías y modos

se sume su gran alteza

en esta vida!